Y juro que trato de encontrar una explicación valedera para mi depresión que tenga sentido para ella, pero no encuentro ninguna que lo tenga. Ninguna podría complacer a su católica y puritana forma de pensar, y no lo digo de modo despectivo. Me alegro que ella haya podido sobrellevar muchas cosas cuando era jóven, de la forma correcta. Pero no a todo el mundo le hacen bien las mismas cosas.
Cuando descubrieron lo que tenía, se rehusaron a medicarme. Dios sabe porqué. Pero lo único que logran es hacerme la vida más dificil, aunque crean que es por mi bien.
No puedo explicárselo a ella y ni siquiera puedo explicarmelo a mi misma. No puedo mirarla a los ojos y decir: Bueno, tuve una infancia jodida, porque sonaría como una excusa, un peso que convenientemente puse sobre mi hombro para poder así vivir con todos mis miedos y miserias. No es que hubiese sido criada por lobos, o que me hayan golpeado regularmente. No es que haya tenido padres drogadictos o alcohólicos. Ni siquiera infieles según creo.
Tampoco soy un caso excepcional, sólo soy una más del montón de chicos con familias destruidas porque sus padres no supieron decir Basta! a tiempo, o no lo hicieron por asuntos monetarios, codicia propia e intereses personales. "Quien se queda con la casa, quién con los hijos y quién con el perro". Chicos cuyos padres no supieron manejar sus perturbaciones lejos de ellos, para no mortificarlos, para evitar que sean un reflejo de todos sus defectos.
¿Pueden ser las familias las causantes de todos estos problemas o es que nací con el orden de mis neuronas alterado, con algo jodido en mi cabeza, algo que no estaba bien, química o algo en mi naturaleza biológica que fue colocado de manera incorrecta?.
Quién puede explicar como fue que llegué tan lejos y tan mal. No lo sé. Pero el hecho principal es que hubo una época no podía levantarme de la cama, no podía comer, no podía cambiarme la ropa, y lo hacía por más dificil que fuera, para no tener que darle explicaciones a mi madre. Porque si había algo, una sóla cosa que realmente podia matarme de verdad, esa era lastimarla de alguna forma, a ella o a mi hermano. Y ella no lo entiende, cree que me alejo porque la odio, que no hablo porque no confío en ella. Si sólo pudiera saber lo equivocada que está y que todo, todo, yo soy mucho más complicada de lo que ella cree.